Manolito

L'année s'achève et comme depuis quelques réveillons approchant je me disais que la mort frapperait bien vers le parc de Montretout, éventuellement à La Trinité. Mais le vieux lion qu'est Jean-Marie Le Pen n'en finit pas d'enterrer les autres. Il faudra alors écrire pour l'occasion. Et bien. 

Mourir aux Sables d'Olonne. Voilà bien un titre pour le prochain papier de Pascal Praud, sa ville de vacances, d'enfance, d'où il se ressource en nostalgique d'une certaine France, celle d'avant 68. 

Jean-Edern Hallier lui n'avait pas eu droit au sable de Deauville quand la faucheuse était venu le prendre. Le bitume sur la gueule, tombé de vélo, suffisait à son œuvre.

Hier 26 décembre, c'en est un autre, presque inattendu qu'on a dérobé aux débats des temps actuels. Patrick Buisson.

On se souviendra encore longtemps du face à face osé que David Pujadas avait presque offert à son mentor, c'était sur France 2 quand son JT avait encore quelque exigence éthique. Quand il offrait du journalisme, c'est à dire l'insatiable recherche du non dit. Ce soir là l'élève avait poussé le maître dans ses retranchements. Buisson se révélait avec ses micros cachés à l'Elysée. 

Je me suis toujours demandé comment Henri Guaino, conseiller spécial de la présidence Sarkozy, avait pu tolérer la trop grande présence dans l'ombre de Buisson. Remarquez que Charasse et Bérégovoy n'avaient pas du être plus grands larrons en foire...

Hier donc, il parait que l'extrême droite a perdu une référence. Pour sûr, les étudiants ( de tous bords) vont dévaliser les bibliothèques à la recherche de son oeuvre sur la sexualité des françaises sous Vichy. Il fallait bien un certain cerveau pour publier sur un tel sujet et parvenir à en faire une référence mondiale. 

Buisson n'avait pas la fougue verbale comme Guaino ou Charasse. Il n'emportait pas son auditoire dans des fiévreuses charges épiques. Son charme c'était le cinglant, la phrase sèche, presque comme une prophétie qu'on assène de désespoir. 

En cela, il collait bien à ce courant de la droite de la droite. Elle qui a tendance à voir le jugement dernier à chaque carrefour mal éclairé qu'elle traverse. 

Depuis hier, Libé et d'autres dépeignent l'idéologue de l'alliance des droites. Celui qui aurait amené le Rassemblement national aux portes du pouvoir. Tresser à sa sauce les lauriers de la honte selon le logiciel d'une néo gauche qui a elle-même renoncé à ses origines fondatrices est bien un truc de notre temps. 

Vingt ans que je ne lis plus Libé pour cela. 

On relira par contre "La Cause du Peuple", magnifique et jouissif presque journal de la présidence Sarkozy. On ira sans doute un jour dénicher sur Amazon ou ailleurs d'autres ouvrages aux titres sulfureux sur l'OAS ou autres combats d'un autre temps. 

Mourir aux Sables avait une certaine logique pour Buisson.

Continuer à le lire sera la nôtre. 

De ce quinquennat macronien, parfois stupéfiant d'audace, le plus souvent factice de prétentieuses idées - quand elle ne furent pas pur dédain pour le citoyen - il faudra un jour tirer un bilan. Trop tôt pour l'heure.

Il y a un temps pour tout. Il convient de ne jamais brusquer l'Histoire. Elle a son rythme propre. Ses exigences.

De l'autre côté de la Seine, le Palais Bourbon lui aussi voit un cycle s'achever. Calendrier électoral oblige, les 577 députés voient expirer leur mandat. 

De cette Chambre, on aura tout dit ou presque en 5 ans. Il faut dire qu'elle n'a pas chômé, tant la crise sanitaire lui aura apporté projets de loi d'urgence, commissions mixtes paritaires et débats enfiévrés. 

Jusqu'au pass vaccinal, peut-être l'erreur finale de ce premier quinquennat.

De ces 5 ans à suivre le Parlement, le Sénat aura bien joué son rôle et nous aura délecté d'une commission d'enquête sur l'affaire Benalla menée d'une main de maître par Philippe BAS.

Mais au beau milieu du gué, lorsqu'il fallut franchir les longs mois de crise sanitaire, c'est bien à l'Assemblée Nationale que l'on vit apparaitre deux étoiles.  De deux galaxies opposées. 

Béziers nous avait envoyé Emmanuelle. 

Amiens nous avait offert François.

Emmanuelle MENARD et François RUFFIN n'ont rien en commun.

La première milite pour une union des droites décomplexée, pour une France plus judéo-chrétienne que la vieille ville de Jérusalem sous Beaudoin IV. Le second pourfend les exploiteurs, la haute bourgeoisie faite de finance et de mépris pour le bas peuple. 

Emmanuelle et François ne doivent pas se croiser souvent et ne gouverneront jamais ensemble. Pis, ils se font face au Parlement. Hémicycle marqué par l'Histoire d'un jour de Révolution où deux camps ont pris place et n'en bougent plus depuis. Chacun à l'opposé de l'autre. Deux extrêmes diront certains. 

Deux talents.

La droite de la droite n'en offre pas souvent. Ou alors quelques intellectuels que l'on savoure au soir tombant, dans des livres aussi passionnés que brûlants. 

Loin du tohu-bohu classique d'une opposition extrême vociférante et parfois hargneuse qui ne donne guère envie, Emmanuelle aura redonné de nobles couleurs au mandat de Député(e). Que l'on aille à la Messe ou pas, un sermon bien fait s'écoute, s'analyse, se discute. La députée de Béziers aura brillé par sa clairvoyance sur tant de sujets, sans jamais tomber dans la facilité d'une prise de parole qui cherche le petit mot. 

Elle aura passé des nuits entières sans rien lâcher. Non pour cogner. Mais pour poser. Poser des questions. Poser les questions qui méritaient qu'on s'y attarde un peu. Rarement l'on aura entendu un parlementaire aussi exigeant dans ses analyses et ses interrogations lancées au Gouvernement, non pour qu'il y réponde. Pour qu'il y réfléchisse. Souvent en vain. La facilité est le réflexe des paresseux.

A l'autre bout de l'hémicycle, le bruit et la fureur mélenchoniste auront eux aussi laissé place au brio. 

François RUFFIN était attendu. Connu avant que d'être élu, le député de la Somme se devait d'être à une hauteur espérée. 

La France Insoumise aura bien eu besoin de François. Après les esclandres, parfois violentes de ses chefs, devant caméras et contre magistrat, LFI semblait être devenue une bande de brigands et de ripailleurs. Sans classe ni éthique. Le vide après le rouge.

François RUFFIN aura sauvé son camp. Contre vents et marées.

Sans doute mis sur le banc de touche à plusieurs reprises au cours de la mandature, la crise COVID l'aura ramené en première ligne. RUFFIN aura chargé. Sans drapeau ni armée. Sinon celle de tous les jours. Des caissières de supermarché, des ouvriers d'usine et des "gens qui ne sont rien" mais qui vivent dignement tant l'argent ne fait pas l'honneur.

François RUFFIN aura détonné dans son camp. Un camp qui, comme l'ultra droite, ne sait que trop souvent s'exprimer par la hargne et l'invective. Sans autre effet que les cris et les slogans. Sans se poser. Sans analyse. Sans avenir.

RUFFIN aura presque détrôné le leader MELENCHON. Mais sans jamais tomber dans ses écarts, nombreux. Le député de la Somme aura su raviver sur les bancs de l'Assemblée Nationale le peu de conscience sociale qui devait encore subsister dans les cerveaux des députés marcheurs. On aura même cru à certains instants que chez eux, certains se lèveraient et applaudiraient. Juste parce que RUFFIN aura parlé des gens, des vrais gens, des sans grade et des oubliés.

De cette mandature législative il sera toujours temps de dresser un bilan. Il sera ce qu'il sera. Quand l'Histoire aura dit son Jugement.

Et s'il n'en restait rien, il en restera au moins ces deux là. 

Et c'est déjà beaucoup.

Quarante huit heures de fébrilité et de fièvre. On sortait d'un week-end des plus désagréables à se battre contre ce qui ressemblait à une pernicieuse attaque de la COVID 19. Le paracétamol n'y faisant rien, j'avais opté pour peignoir et pyjama devant Netflix. 

On aura annoncé durant tout ce week-end le fameux procès DAVAL. 

On aura attendu. Sans trop d'illusion. 

On peut aimer les affaires de justice, surtout quand, comme moi, on a vu un certain nombre de cadavres, d'enfants hurlant de leurs souffrances infligées, de femmes droguées retrouvées gisantes dans un cloaque, de longues gardes à vue et des cellules puantes; la face la plus glauque de notre monde deshumanisé. 

Alors, on attendait l'ouverture de ce procès pour le lundi. Comme par miracle, un lundi matin débarrassé de fièvre. La Covid 19 avait déserté le champ de bataille. Vaincue sans doute. Ou lasse de ne pouvoir s'emparer du bastion, partie ailleurs chercher une meilleure prise.  Le Krak ne se rend pas ainsi.

Lundi donc, voila qu'un ami me signale qu'un type va secouer le petit oiseau.

Twitter, je n'ai jamais aimé. J'ai essayé plusieurs fois. Renoncé autant. Twitter c'est un peu entre le marécage et la basse cour. On s'y enfonce les pieds de son propre poids irréfléchi, on s'y enlise et l'on s'y croit à l'aise, entouré d'une foule qui ne fait que jacter. Des oies, des poules. Le degré zéro de la réflexion. Certains aiment se sentir supérieurs. C'est rassurant d'être entouré de cons. 

L'ami insiste pourtant. Alors pour lui, d'abord, j'y retourne. 

Je suis le lien, méfiant, au moins dubitatif.

Je regarde la tête du type sur son profil. On hésite entre un biker de Sons of Anarchy et un métalleux au fond d'une cave d'un bar clandestin. Le type d'ailleurs semble bien atteint. Situation géographique: la Nouvelle Austrasie. On imagine presque le limes et les garnisons romaines faisant face à la barbare Germanie d'outre Rhin. Le Mur du Nord et sa garde de Nuit. Il faut une certaine foi pour s'y fixer. Ou être atteint de folie. 

Samuel GOLDSCHMIDT. Un nom à faire pâlir les derniers nazillons égarés. 

Bref, au profil on se dit que scruter vaudra peut-être la peine. Il y a des aurores surprenantes, parfois.

Twitter est une basse-cour mal rangée. Je n'ai jamais compris comment un logiciel aussi mal foutu dans son ergonomie avait pu autant émerger. Vous me direz que le Louvre au XIVème siècle a bien servi aux Rois...

Alors on est resté sur le réseau. On a placé les paramètres de manière à pouvoir télétravailler sans rien louper, en se disant qu'on verrait bien. En deux heures on aura fait le tour. Sans doute. Peut-être.

Trois jours que j'y suis. Et que je n'ai pas lâché. 

Trois jours que je me lève en attendant les 9 heures et l'ouverture du procès.

Trois jours qui débutent dans une onirique vision. Samuel dépeint les lieux avant que de dépeindre les êtres.

Il tweette avec ses doigts comme d'autres glissent sur un piano, comme pour entrainer l'auditoire dans un bal endiablé, enivrant. Et nous replaque au sol pour ne pas oublier sa raison d'être, sa mission: retranscrire fidèlement le procès. Sans rien omettre d'essentiel.

Les notes s'envolent, et subitement, le piano se tait. Sans prévenir. Et nous revoila face au juge, à l'expert, à l'accusé. Un mot fatidique à entendre, une attitude à ne pas écarter. Scinder ce qui relève du décor d'une Cour d'Assises, de ce qui relève du débat, voire de l'aveu.

On suivra ce procès par Twitter.

Ce matin, devant BFM, le compte-rendu de l'audience d'hier m'a semblé plat, fade, sans intérêt. Non parce que je savais ce qu'il s'était passé hier en Nouvelle Austrasie. Mais parce que sans piano, sans musique, sans vie étaient les reportages et les blablas.

Le grand reporter de RTL a du briller à la radio. Mais je n'écoute pas souvent cette station, hormis parfois le matin. 

On a ses habitudes, même à 40 ans.

Ce jeudi matin, on a repris sur les coups de 9 heures. J'avais décalé un rendez-vous téléphonique. J'attendais le tweet qui lancerait cette journée. Le bal s'est ouvert comme promis. Et l'audience a repris. 

Samuel GOLDSCHMIDT n'est pas le chef d'orchestre du grand œuvre de la Justice. La Cour d'Assises a son Président, et seul lui gouverne au Procès. 

Mais GOLDSCHMIDT retranscrit, relate. En ajoutant aux débats, ce qui fait la magie de ses tweets: une partition, des notes, un son. 

Il y a des musiques qui vous font voir plus que les yeux. Des mots qui scandent plus que la voix.

Samuel GOLDSCHMIDT a transformé Twitter en un roman fiévreux et virevoltant. Redonné au chroniqueur judiciaire sa raison d'être dans ce monde de réseaux sociaux sans charme et sans retenue.

Et le Journalisme retrouve sa raison d'être. Et un petit oiseau aussi.

Là-bas, en Nouvelle Austrasie. 

L'annonce par les médias est tombée hier après-midi. Je sortais d'une sieste réparatrice. Hadès, qui m'avait réveillé mercredi en pleine nuit, tout excité pour descendre regarder CNN et les résultats des présidentielles américaines, semblait sans joie. J'ai zyeuté le téléphone, 3 dépêches venaient de tomber. CNN, AP et REUTERS annonçaient la victoire du ticket BIDEN-HARRIS.

C'était donc bouclé. "Enfin" j'ai pensé.

Donald était parti jouer au golf. Et dans les rues de Philadelphie, les partisans démocrates exultaient. C'était le minimum syndical pour eux. La Pennsylvanie, qui abrita la première capitale américaine, venait de renverser les incertitudes des décomptes. Ses 20 Grands électeurs déterminant la victoire finale.

BIDEN-HARRIS sera donc le duo aux commandes. 

J'aurais aimé voir TRUMP gagner, non pour le personnage, mais pour en calmer quelques uns. Las de cet anti trumpisme si énervant, surtout vu de notre côté atlantique. Comme pour OBAMA, KENNEDY, la FRANCE est pleine d'idolâtrie, de discours, d'idées, mais rarement de sagesse. A croire que notre pays est la deuxième CALIFORNIE, toute "démocrate", et qu'elle y abandonne toute réflexion.

Ce nouveau duo a quelque chose d'intéressant. Sans doute même d'utile. 

Joe BIDEN aura au moins un point commun avec son prédécesseur : comme TRUMP en 2016, il accède à la présidence comme Président investi le plus âgé de l'Histoire des USA. Une distinction qui en dit sans doute long sur le parti Démocrate...

Kamala HARRIS, haute de ses 56 ans, Vice Présidente d'un proche vieillard a sans doute pensé qu'avec un peu de chance, elle sera Présidente avant 4 ans. La Vice Présidence sert à ça. Un coup de COVID sur le vieux et le tour sera joué...

Alors les médias français, quasi à l'unisson, se sont lancés dans ce qu'ils aiment le plus. Des propos dithyrambiques sur ce nouveau "couple présidentiel". 

En moins de 24 heures, on a déjà fait le tour du sujet. Mais gageons qu'on y aura droit encore quelques semaines. Espérons que cela ne dure pas 4 ans...

La FRANCE exulte. 

Et l'on se demande bien de quoi. 

Kamala HARRIS est bien la première femme noire à accéder à la Vice Présidence. C'est un peu vite oublier qu'en matière de couleur de peau, Barack OBAMA a fait mieux, bien avant elle.

Barack OBAMA aura tellement fait pour lutter contre les discriminations ethniques, que le Parti REPUBLICAIN et Donald TRUMP ont obtenu en 2016 et même en 2020, des scores quasi historiques chez ce qu'on aime appeler, de chez nous, les "minorités". Espérons, pour les noirs pauvres, que le nullissime bilan intérieur de OBAMA en matière d'égalité et de discriminations n'inspire pas trop Madame HARRIS.

Kamala HARRIS est noire. Oui et alors ? Voila bien la fébrile France, celle-là même qui se veut la terre des Lumières et de l'anti racisme qui use de stéréotypes ethniques ou raciaux pour se féliciter. On croit rêver. 

Kamala HARRIS a surtout été Procureur Générale de l'Etat de CALIFORNIE.

A ce titre, elle détient un record: celui du plus haut taux d'emprisonnement d'afro américains en % de la population californienne (500% !). Pour une vision libératrice des "pauvres noirs", on repassera !

Quant à son action, toujours au Parquet Général de CALIFORNIE, dans la lutte contre la fraude fiscale, n'en parlons pas trop. 3 petits procès 7 ans. les GAFA peuvent dormir tranquilles. Google, Microsoft et d'autres ne sont pas prêts de payer trop d'impôts. Ni là-bas, ni chez nous. 

Ce ticket est donc vu, de notre côté, comme un vieil homme et une noire. 

Ernest, qui ne m'en voudra pas, doit se retourner là où il est.

Vingt ans. Plus que l'Empire. Moins que l'Ancien Régime.

Le week-end dernier, nous étions réunis en Armagnac. Rituel depuis les bancs de l'IEP de Toulouse. Nous ne le savions pas encore, mais non loin de là, au même moment, l'une des figures de ce doux temps se rendait à Dieu. Jean De Quissac, "Monsieur de Quissac" disaient alors les étudiants, par déférence.

Vingt ans ont passé depuis la première rencontre. Je m'en souviens encore, tout jeune alors, fort de quelques prétentions et d'idées illusoires qui font les étudiants. Le premier cours m'avait laissé sur ma faim. Ce fut bien la seule fois avec ce professeur.

Jean De Quissac fut sans nul doute le "monument" de ces années passées à l'IEP de Toulouse. On aura apprécié d'autres "profs", on se sera accroché avec certains (avant de mieux les connaitre), mais au final,Jean De Quissac aura bien été le socle et le bouclier de ce "doux temps".

Il y avait eu, quelques deux ans avant notre arrivée dans l'amphi BODIN, cette fameuse polémique. Jean De Quissac cloué au pilori par quelques crétins, ceux qui annonçaient notre ère actuelle, faite de fausses pensées et du vide abyssal que la bien pensance fait régner sur les esprits contemporains. Une polémique à faire trembler d'Assouan à Compostelle. Même Libération et Le Monde s'en étaient fait l'écho...avant que de reculer et de courber l'échine devant ce qui aurait pu être une nouvelle affaire Calas.

Cela aurait pu être un détail, tant les polémiques mal placées sont devenues légion. Bien au contraire. Jean De Quissac s'en était relevé et plus encore. Car après cette fausse affaire, il était devenu encore plus grand. Je me souviens encore de l'unanimité étudiante qui s'était faite et qui ne se fissurait jamais. On ne touchait pas à "Monsieur De Quissac". Même à l'ultra gauche, on s'inclinait en prononçant son nom. Au Kremlin, les dépouilles de 17 elles-mêmes frissonnaient à son nom.

Mardi après-midi, à l'heure où la chapelle de Saint Aubin l'accueillait, je chevauchais en Béarn. Au Houga, sur "ma terre de contrôle" attribuée par arrêté ministériel il y a moins de deux ans, entouré de ses proches et de ses chevaux, Jean De Quissac a rejoint l'autre Patrie comme l'a écrit son épouse. Là-haut, tant de têtes couronnées ont dû bien s'incliner sur son passage. Même Voltaire, s'il tant est qu'il y soit admis.

Avec Jean De Quissac, on savait qu'à chaque fois, les citations fuseraient. Pas de celles qu'on lâche avec prétention pour écraser son auditoire. De celles qu'on distille pour susciter l'éveil. Pour déranger les esprits trop bien rangés d'étudiants encore faits des illusoires dogmes que le XXème siècle a façonnés. Avec moi, il avait vite perçu l'adolescent lecteur des discours de Robespierre que j'avais été; le républicain ambigüe forgé par l'adoration d'un Etat puissant hérité en fait des grandes heures de la Monarchie toute puissante et d'un Empire napoléonien qui ne disait plus son nom. Alors il m'imposa de me plonger dans "l'Histoire des Droites".

Tout son talent résidait là.

Bien au delà des cours magistraux où s'enlisent certains universitaires, Jean De Quissac attrapait l'étudiant à ses folles idées, le dépouillait de ses illusions pour le confronter au contraire de ce qu'il vénérait. On en sortait nu, presque vierge, et l'on s'ouvrait ainsi au Monde. Il aurait fait lire Marx à la Vierge Marie et les Evangiles au plus forcené des Francs-Maçons. Avec son pétillant regard qui se réjouissait d'avoir ébranlé tant d'illusions.

Allez savoir si c'est pour cela que, non baptisé, je suis passé par l'Eglise au jour de mon mariage...

Comme un signe, mardi en Béarn, ma monture ne voulait rien entendre. Cyclone a peut-être communié avec ses pur-sangs de Saint Aubin pour me faire savoir que j'aurais dû aller au Houga.

Nous irons. Sans doute guidé par l'Esprit qui ne s'éteint jamais.